na_dene | Мда. Тут не до ностальгии по детству

Я не умею отделять автора от его произведений. Совсем. Если я узнаю о своём любимом писателе что-то, что противоречит тому, что им когда-то написано, и тому, во что верю я в плане общечеловеческих ценностей (надо при этом помнить, правда, что принципов-то у меня нет), то я больше не могу его читать. Философам-социопатам, к примеру, сложно верить, когда они письменно-печатно назидательно распространяются на темы того, как должны быть устроены человеческие отношения. Если любимый певец на концерте (привет, Слава Бутусов, тебе из моих подростковых годин) ведет себя мерзко по отношению к аудитории, то он, может и не сразу, но медленно и верно становится "когда-то любимым певцом". Ложечки-то оно - понятно, а осадочек-то - вот он, родимый. Куда ж он денется.

А ныне время такое, что тёплые воспоминания детства, отрочества и юности вот как-то так же одним махом, быстро - буквально один за другим - перечёркиваются тем, что те, кто их неустанно когда-то создавал (фильмы? музыка? книги? передачи на ТВ?) вдруг открывают рот или браузер и - !бац! - как воздушные шарики лопаются тёплые, прекрасные и нужные тогда (да и сейчас) составляющие того, что тебя составило когда-то. Один рот открыл за. Другой припечатал против. Но делается это как-то настолько одинаково мерзко и грязно, что не верится, что это те же люди, что создавали чистое и прекрасное. Хочется умыть и тех, и других, встряхнуть за плечи и тихо спросить: "Ну, как же так?"

Время выбора - оно как лакмусовая бумажка. Да, я знаю, что тем кто любит колбасу и политику лучше не видеть, как делается ни то, ни другое. И да, верить можно в разное и разным. И в том, что я сейчас чувствую, невероятное количество детского наива. Но ведь и чувствую я - за себя ту, которая у них училась. Тогда.

Гнусноватенько.